Il dolore scarlatto Libro · Raccoglibili

C'era una volta una giovane che aveva perso l'uomo che amava. Fu seppellito ai piedi di una collina tranquilla, sotto a un albero storto, dove il vento sembrava sempre sospirare. Lei andava tutti i giorni sulla sua tomba. Si inginocchiava, gli parlava dolcemente e rimuoveva le erbacce che si formavano vicino alla lapide.

Una sera, mentre i campi venivano sfumati dalla luce del crepuscolo, lei era seduta lì a parlare del suo dolore all'implacabile silenzio. Un rampicante, selvatico e spinoso, si era aggrovigliato sulla lapide. La giovane fece per strapparlo via, e le spine le si conficcarono in profondità nella mano. Il sangue colò sulla tomba.

All'improvviso, dietro la lapide si formò un'ombra, e lì lei lo vide: era il suo amato.

Anche se non disse nulla e non rimase, la ragazza non aveva alcun dubbio. Per un attimo lui era lì, più reale che mai.

A quel punto capì: era stato chiamato dal sangue. Così, tornò la notte seguente, e quella dopo ancora. Ogni sera si tagliava di nuovo, lasciando colare il sangue a terra.

Poco a poco si stava spegnendo: la pelle sempre più pallida, la voce sempre più debole. Ma non importava. La notte in cui l'ultima goccia che aveva sprofondò nel terreno e lei si accasciò sulla tomba, il vento che di solito sospirava nel cimitero non si sentiva più.

Lei era andata a raggiungerlo, per rimanere insieme in eterno.