La que deambula•Libro · Hallazgos

Había una vez una niña que andaba persiguiendo mariposas por los campos cuando, de repente, solo quedaron de ella sus huellas, que se iban desvaneciendo hasta perderse.

La gente registró en cada oquedad y en cada casa, incluso en el pozo que había en medio del pueblo, pero no aparecía por ninguna parte.

Años más tarde, regresó. Llevaba el pelo enredado formando gruesos nudos, como si fuera lana, y no dejaba de mover los ojos, como si siguiese los movimientos de algo invisible para todos los demás. De no ser por la marca de nacimiento que llevaba en la mejilla, nadie la habría reconocido. Pero se trataba de ella.

Dondequiera que pisase, las plantas se marchitaban y transformaban, y crecían adoptando formas grotescas. Los jardines se pudrían de la noche a la mañana, a los árboles les salían nudos como tumores, y el suelo se retorcía, cubierto de cosas reptantes que se dispersaban bajo la luz del sol.

Al hablar, su voz llevaba consigo un coro de susurros justo detrás. Hablaba de formas que se pegaban apretándose contra el mundo desde el otro lado: de grandes tentáculos que se enroscaban sobre él buscando algo, un receptáculo. Uno que fuese más antiguo que los reinos, más antiguo que el propio tiempo.

Aterrorizados, los lugareños la declararon maldita, y dijeron que era la voz de los demonios. La quemaron con fuego sagrado, con la esperanza de destruir así también la corrupción. Pero ni las llamas ni el tiempo fueron capaces de acabar con el oscuro colmillo que se ocultaba entre las cenizas.