La amargura escarlata Libro · Hallazgos

Había una vez una joven que perdió al hombre al que amaba. Lo enterraron bajo una pacífica colina, a la sombra de un árbol retorcido, donde el viento siempre parecía suspirar. Ella acudía a su tumba cada día. Se arrodillaba junto a la piedra, le hablaba en susurros y limpiaba las malas hierbas que crecían demasiado cerca.

Un anochecer, cuando las sombras desdibujaban los campos, se sentó a hablar en voz baja de su dolor al silencio despiadado. En torno a la piedra se había enganchado una enredadera, enmarañada y espinosa. Ella se acercó para soltarla, y sus espinas se le clavaron profundamente en la mano. Su sangre goteó sobre la tumba.

De repente se formó una sombra tras la lápida, y en ella vio... a su amado.

Aunque este no habló y no podía quedarse, en su corazón no albergaba duda alguna. Durante un momento estuvo allí, tan real como para alargar la mano y tocarlo.

Entonces lo comprendió. La sangre lo había llamado. Así pues, regresó la noche siguiente. Y la siguiente. Cada noche se abría una nueva herida, y derramaba sobre el suelo su esencia vital.

Poco a poco, se fue desvaneciendo —la piel cada vez más pálida, la voz más apagada—, pero no importaba. La noche en que el suelo absorbió la última gota, y ella misma se derrumbó sobre la tumba, el viento que suspiraba en torno al camposanto no llevaba consigo lástima alguna.

Había ido a reunirse con él, y estarían juntos por siempre jamás.