Nota presa em um amontoado de corpos Carta de Valor Mortis

Que idiota absoluto, incomparável, fui eu ao me voluntariar. O arrependimento me inunda a boca e é amargo, tão amargo. Ou será o gosto do remédio que nos deram?

Sei que vou morrer aqui. O médico diz que é um hospital, mas os gritos que ecoam neste lugar não parecem gritos de pacientes sendo curados, mas sim de pessoas sendo torturadas. O sujeito da cela ao lado me sussurra por uma fresta na parede. Diz que viu carrinhos de mão cheios de corpos mutilados e retorcidos sendo jogados nos esgotos como lixo.

Consigo ouvir algo se movendo sob as grades. Rastejando, uivando... Será que a praga os trouxe de volta? Eles estão lá fora, os outros voluntários? Esqecidos, profanadus... Serei eu um dia?